Poesía: Sinfonía en gris mayor
Si me interesara la poesía, seria un modernista trasnochado.
La luz del sol, las aguas vigorosas en río, las selvas lujuriosas, el mar bello y terrible son para mi poesía. No aprecio ni entiendo esas jeremiadas de almas torturadas o los lamentos amargos de una conciencia moribunda.
Es por eso que me encanta el modernismo. Es superficial en el mejor sentido de la palabra, se deleita en las aguas espumosas, ríos trepidantes, bosques alegres, el oriente brumoso, el exotismo y las palabras aladas.
Este movimiento surge en Latinoamerica, como no podía ser de otra manera. La vieja Europa carece de mágicas maravillas como el nuevo mundo, donde el siglo XX convivía con la edad de piedra y lo fantástico se puede encontrar en la tarea más prosaica.
El más grande de los modernistas y fundador del mismo es Rubén Darío, uno de los poemas que más me gustan por su aroma romántico, el estilo aventurero y a la vez bucólico es Sinfonía en gris mayor. Es un poema con sabor a sal, donde esforzándose un poco se llega a escuchar el graznar de las gaviotas y el sol perdiéndose a lo lejos en un mar repleto de posibilidades.
refleja la lámina de un cielo de zinc;
lejanas bandadas de pájaros manchan
el fondo bruñido de pálido gris.El sol como un vidrio redondo y opaco,
con paso de enfermo camina al cenit;
el viento marino descansa en la sombra
teniendo de almohada su negro clarín.
Las ondas que mueven su vientre de plomo,
debajo del muelle parecen gemir.
Sentado en un cable, fumando su pipa,
está un marinero pensando en las playas
de un vago, lejano, brumoso país.
Es viejo ese lobo. Tostaron su cara
los rayos de fuego del sol de Brasil;
los recios tifones del mar de la China
lo han visto bebiendo su frasco de gin.
La espuma impregnada de yodo y salitre,
ha tiempo conoce su roja nariz,
sus crespos cabellos, sus bíceps de atleta,
su gorra de lona, su blusa de dril.
En medio del humo que forma el tabaco,
ve el viejo el lejano, brumoso país,
adonde una tarde caliente y dorada,
tendidas las velas, partió el bergantín.
La siesta del trópico. El lobo se duerme.
Ya todo lo envuelve la gama del gris.
Parece que un suave y enorme esfumino
del curvo horizonte borrara el confín.
La siesta del trópico. La vieja cigarra
Ensaya su ronca guitarra senil,
y el grillo preludia un solo monótono
en la única cuerda que está en su violín.
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